Сижу.
В квартире.
Карантинный бред.
За окнами качает парк ветвями.
Берёзы шепчут:
Почему меж нами
привычный
твой
не видим силуэт?
Сама не знаю,
что сказать в ответ.
С ног нА голову
мир поставил вирус:
не карцер,
не тюрьма -
"внутриквартирос".
И в ней всё есть,
а настроенья
нет.
Вот краски, холст
и для стихов блокнот,
и книги,
и педали тренажёра -
всё суета
из жизненного сора,
блошиный рынок мелочных забот.
У нас похищен взгляд
глаза в глаза,
тепло руки
и губ прикосновенье -
тактильности прекрасные мгновенья,
пусть даже если
на глазах слеза,
и "визави",
и душ взаимный свет,
и дефицит сиюминутной ласки -
ужасным троллем
из страшилки-сказки...
Сижу.
В квартире.
И рифмую бред...

Ау! Найдётся ли ему ответ?