Убийцей был он так себе,
И вором некудышным,
На белом, ломанном листе,
Общался со Всевышнем.

Была с дырой его сума,
Одежда знала горе,
Он никогда не ел сполна,
Не нюхал запах моря.


Он не желал земных утех,
Не жаждал денег, власти,
Его судьба, обман и грех,
Рвала его на части.

И в предрассветной тишине,
Когда озябли руки,
Он лишь шептал: " иди ко мне",
Под колоколен звуки.


И ранний луч теплил его,
Роса промыла очи,
И отказавшись от всего,
Он правды жаждал очень.

Но,там, где ночью нет тепла,
Достатка и веселья,
А у хозяина метла,
И не спасенья

И он крестясь на лук церквей,
Бросал как камни в воду,
Что нету правды у людей,
Что не вошла та в моду!