«А судьи кто? - За древностию лет
К свободной жизни их вражда непримирима…»
А.С.Грибоедов. «Горе от ума»

Чужой читаю стих и в душу мне
Стекает из надрезов кровь поэта…
И образ, промелькнувший на стене,
Как будто ждёт конечного ответа…

Изрезанный метафорой глубин,
Стихотворенья риф занесен бурей,
И якорная цепь его терцин
Цепляет дно моей стоянки хмурой.

Безгрешен стиль, певучи и легки
Стихи, наполненные жизни бризом!
И как же бесконечно далеки
От рифм моих, исполненных капризом!

Спокойствие отцвеченной луны
На нежной глади слога переливов
И ритмика качающей волны –
Всё необычно, чувственно, красиво!

… В подвале мною не допит стакан,
Шуршат по хлебным крошкам тараканы…
Читаю отзыв – снова критикан,
За ним – опять чредою критиканы!

За что, Господь, обрёк ты сирых нас
На муки разъедания чьей – то желчью?
Парнас, Пегас… Какой ещё Парнас
В изливе откровений человечьих?

Зачем хула туманит им глаза,
Что скрыты паволокой отчужденья?
Да что им одинокая слеза,
Пролитая поэтом в миг творенья!

А их стихи? Лощёный словоряд
В безгрешии классических приёмов,
Бесчувственной поэзии парад,
Не знающей ни засухи, ни громов!

И этот элитарный стиль письма,
Изысканность в подборе выражений –
Не есть ли шелковистая тесьма
С узлом бездушья на поэта шее?

Как страшен ряд их менторских мечей,
Горят огнём начищенные латы…
Нет, критики – не свора палачей,
А профессиональные Пилаты!

… В подвале сыро, капает вода,
Тюфяк не греет: холод от железа,
И водки нет, и в голове – беда…
Неделю не питал я интереса

К созвучьям неги чистой красоты,
К изысканной отточенности стиля…
Поэта строки – чёрствы и пусты,
Соцветье рифм навек во льду застыло…

Я – не судья, я – просто истопник,
Который разговаривает рифмой,
Но коль в меня сей бес уже проник,
Хочу опять строке внимать я дивной!

Верните, критиканы, мне строку,
Не помяну вас более я всуе!…
Пошёл читать «Мудищева Луку» -
Баркова хоть никто не критикует!

07 марта 2008 года, г. Харьков