Июль. Река. Дощатые мостки.
Вокруг камыш
в нестройном карауле.
А где-то в облаках,
под козырьком руки,
власть потерявшие
столетия уснули.
И колокольный звон -
глашатай бытия
и сил небесных -
гладит им оплечья...
И сердце просит,
чтоб осталась вечно
прикаянною, чистой,
человечной
недальняя провинция моя...