Я сохранил твой след помады На чашке остывшего кофе рядом с склеенной фотографией В заброшенном доме. Строки потрепанных книжек лежат в карманах, А я жалею, что не лежу в коме.
Блаженный, Мятый, Рваный. Только матом говорю, Как будто плюю кровью. Горю мыслью, То ли вою, то ли пою, Теряю себя в смыслах, Прячусь в числах, И нет ничего кроме.
Поэт, бездарный философ, и немножко быдло С печалью, что длится, кажется, вечно. Смотря фильмы, жалею, что не убит Красивой актрисой, И не родился её вещью.
Потолок ноет, капая на пол, Пол помнит как в стены выли. Молятся, чтобы я вернулся другим к ужину завтра, И прячутся под слоем пыли.
С серый декабрем черной осени, На детской площадке Жёлтой лопаткой В песочнице яму рыли. Заплакало облачко, Его бросили, Оно спросило Тихо: "Не Вы ли?"
Я выстелюсь ковровой дорожкой под твоими подошвами, Спасу от русских дорог и грязи. А ради чего? А? Скажи мне. Чтобы побыть рядом немножко, И позже назвать это счастьем?
Я плюю в водосточные трубы, Представляю как на крышах взлетаю. Мне кошмаром приходят забытые губы, И я всю жизнь от них убегаю.
Пройдут месяцы, может быть, годы. Я забуду, как хотелось быть ближе. Я рассорился с семьёй, близкими, богом, И теперь тебя ненавижу.
Я сохранил твой след помады На чашке остывшего кофе рядом с склеенной фотографией В заброшенном доме. Строки потрепанных книжек лежат в карманах, А я жалею, что не лежу в коме.
|