Е.Н.

Вопросы к вечности.
А вечность промолчит.
Колесами чечетку отстучит
По ниве южно русского раздолья.
И эхо, заблудившись в ковылях
При повороте на Таманский шлях,
Замкнет пространство мировой юдоли.

И это есть иллюзия творца.
Дрожащие ладони у лица -
Молитва фарисеям и фискалам.
Красивый почерк росчерком в альбом
Невольно запускает метроном
И применяет новые лекала.

А может быть расклад совсем не тот -
потрепанный дневник, упавший с полки,
уже разбил реальность на осколки
судеб, еще не связанных. И волки
уходят, как волхвы, за горизонт.

Они не будут трогать за бока
прокуренными желтыми зубами.
Еще строку не вывела рука,
и монстры, до сих пор, не знают сами,
как их воспринимаю я
в локальной ипостаси бытия.

Ему грозит расклад игральных карт,
как веер обезумевшей субретки.
И только крошки отражают метки
по коим мы вернемся к дневнику,
и будем ждать событий на веку.

Но век проходит. Совокупность бед -
не больше, чем иллюзия движенья.
И, постепенно, удлиняясь тенью,
становится все ниже человек,
и засыхают слабые растенья,
и пылью покрывается паркет.

Вся жизнь моя — сомнения и бред.