В толпе людей неразличимы Человеки,
Усталость их отсутствия нам закрывает веки.
Мы их не видим вблизь, но ждём,
Мы смотрим ввысь, но сухо под дождём.

Таков необычаен жизни круг,
Что люди не добры, а лгут.
Мы лжем себе, что не слабы и тут,
Так вдруг,
Песочны крепости падут
В сознанья омут,
Где не спасут, и не помогут,
И взрослым станет детский друг.

Быть - есть необычайный труд:
Себя ругать и прятать кнут,
Окунувшись в оправданья пруд.
Любить и предавать друзей, подруг. В минуту ту,
Когда плывут от горя по вину.

И множество других злодейств, что не помянул
Нами совершается в самолюбви,
В дыму.

На игре скрипачьих струн,
На флейте Маяковских водосточных труб,
Оркестр жизни песню нам споет,
Что Человек не Люд.

Понять вам, верно, сложно мои печали эти,
Но Люди не то, чтоб, Человеки.