Реликты скурвленной системы,
плюющаяся грязью свора,
мы не изыщем общей темы
для делового разговора.
Вы о трусах, что на морозе
пристыли к бельевой верёвке,
я о рябинах и берёзе,
да редко о судьбе – воровке.
О повзрослевших рано детях,
и обретут ль свободу внуки.
Вы всё мечтаете о плетях,
чтоб были связанными руки.
Увы, придворные эстеты,
ваш бой проигран, хоть ты тресни...
И пусть не все ещё допеты
невыразительные песни.
Поэты вздыбленного века,
поправ бега на бездорожье,
вошедшие не дважды в ре́ку,
истлели в томиках безбожья.

Ф. Чикмандаров
12. 2019 г.