Мы здесь недалеко, на Садовой, где пожар. М. Булгаков, "Мастер и Маргарита"
… Декабрь. В кашне уткнувшись подбородками, Продрогшие прохожие спешат. А я полвека - грустного, короткого Живу в квартире номер пятьдесят.
В душе моей ночные вянут ландыши. Не дам я воли пуле и ножу. - Давай-ка я тебя, дружок мой ласковый, В поганую квартирку провожу!
Здесь ведьмы сроду не встречались с принцами, Висят пальто и шпаги так и сяк. Кот Бегемот здесь починяет примусы, Пьёт Азазелло марочный коньяк...
Здесь совы элегантны, словно фрейлины, А Воланд что-то сладкое припас. Здесь все сомненья кантовы и фрейдовы Коровьевым решаются на раз.
В картузе драном, в пиджачишке клетчатом... - Вы - черти. На черта вам голова? Меня не истязали, не калечили - Но кубарем летела вся Москва!
Здесь комиссар стрелял в пустое зеркало. - Нет, не по свите дьявола - по мне! А нынче я играю с водомерками, С русалками качаюсь на спине.
Полтинник мне. Я сплю, укрывшись ватничком. Душе каюк в достатке и в тепле. - Какой резон мне быть очаровательной, Раз я могу умчаться на метле?
В квартире сорок девять всё спокойненько: Скандалы, трёп с восьми до десяти. Здесь не заплачут даже над покойничком. - Меня здесь нет! Уж ты меня прости.
Лечу - одна. Я нынче - птица вольная. - Мне ни к чему ни мётлы, ни такси! А ты уж выпей за здоровье Воланда, Тоску солёным груздем закуси -
И возвращайся. Встретимся за облаком. Их много нынче, синих облаков. И древний город впал в глубокий обморок, И звёздное струится молоко...
- Нет, Мастер! Ты не избалован танцами. Роман твой в печке ангельской горит. И лунный шлейф в холодном небе тянется По следу упорхнувших Маргарит...
|