По сочным травам в туман неизвестного,
С восточным ветром один на один,
От преходящего к Царству Небесному
Идёт Иван, а быть может летит.

Всё вкривь, да вкось, ай недаром, Стотысячный.
На три версты - два креста и петля.
Так он двужильный, выдюжит, высечет
Ступени к Солнцу, истины для.

От седовласых напевов Асгарда Ирийского
До неземной синевы Беловодья неси
Подвига меч, озарённый двуцветными искрами
Пламени духа Великой исконной Руси.

Сквозь грозы бедствий и зол, коим нет числа,
Наполнив полночь песней любви,
Вперёд и вверх, коль кривая не вынесла.
А Спас всегда был у нас на крови.

Не обернувшись на то, что утрачено,
Идёт к груди крест нательный прижав.
Навстречу голосу звёзд предназначенных,
Огонь души разжигая в пожар.