В мире сухо и грустно.
Чем грустней, тем милей.
Необъятное чувство
как трава на земле.

Под колонкой умоюсь...
Я по жизни так рос:
в ароматах помоек,
спелых яблок и роз,

Воздух засухой спертый...
Белый пух в волосах...
О, родные билборды.
О, пожары в лесах.

Ах, ольха – черноброва.
Пенелопа, ты, Круз.
По дороге неровной
листьев розовый хруст.

Облака будто мелом,
будто мелом стекло...
Не шепнёшь: «отболело».
Не вздохнёшь: «отошло».