Очередная дата 1.

Алхимия гомункулусу в тело
вдохнула жизнь.
В жилье из кирпича
сверчки таились, что-то стрекоча.
От страха заходясь в панической атаке,
рождался судный свет из шёпотов и влаги.
Круг бытия очерчивая мелом,
в сырой прихожей мучилась свеча.
И смысл того, чем миг назад горела,
с ней уходил. Должно быть – сгоряча.

Очередная дата 2.

Бабье лето. Осеннее лечо. Мы расстались.
В сущности, ещё тогда, за год-полтора
до места последней встречи,
по сценарию становилось скучно.
Мы расстались.
Она…
такая женственная, такая утончённая, такая юная.
Я - все показатели в три раза хуже,
но скука первым накрыла меня.
Скука – единственное, с чем не смогла смириться душа.
Скука, как пыль, непонятно откуда бралась.
Скука - я пытался выяснить с ней отношения,
поливая из шланга водой. Под давленьем.
Она поначалу взвивалась соколом,
а потом стекала с автомашины по капоту и шинам,
оскверняя землю вокруг да около.
В подсохшей грязи, как правило, образуются трещины,
в одну из которых, видимо, и слилась моя женщина.

В тот же день.

Желание выяснить отношения сильнее всего тогда,
когда выяснять уже нечего.
Стоит ли осквернять память?
Пусть остаются обманутые ожидания
без ожидаемых пояснений.
Жизнь продолжается.

Очередная дата 3.

Шёл календарь. Привычно. По листу.
Сменялись цифры, словно на посту.
Эпоха выбирала по запястьям
размер гвоздей да спины по кресту.
По ходу чисел умирали страсти,
и нечто неподвластное уму
делило их на сласти да напасти.
Второго больше, судя по всему.

Очередная дата 4.

Увы,
не хватает таланта,
чтобы однажды отказаться от лишнего.
Скажем, от возмущенья по поводу иных решений,
принятых в широколобом сенате,
от попыток показать лучшее время
на чемпионате пространства по бегу с препятствиями
или по поиску истины на канате.
Не хватает таланта,
чтобы собраться с силами
и отказаться от лишнего ради единственного
или (хотя бы!) необходимого.

Очередная дата 5.

Здесь нет живых. Все ощущенья – ложь.
Иллюзии играет патефон.
Я в зеркала бессмысленные вхож,
где на меня мой облик не похож.
Яон его зовут, но я не он.
Он проживает жизнь мою, мой клон.
Он чьё-то отраженье в зеркалах -
ни воли, ни свободы, только страх,
что свет на свете выключится и…

Очередная дата 6.

Шершелю фам, но нет нигде.
Пропитан воздух алкоголем.
Плюс к Вам перфект… По бороде!
Да шло б оно подальше полем!
Что наша жизнь? Слова – на «о».
Мне б опростаться где-то тут же.
Всё туже тучи.
Всё на «о»
вода впитает по-паучьи.

Но ведь едва ли станет лучше.

Очередная дата 7.

Почему бы не перестать верить и,
хуже того, повторять слова -
кровь-любовь, бог, надежда, судьба и
т.п. сердечное месиво?
Пора бросить курить да кропать стишки,
прекратить ныть об уходящем лете и
приужахиваться от сводок масс-медиа -
воюют, воруют, почили, от камбуза отлучили -
зачем?
Ведь так предсказуемо, так неизменно всё,
что творится в сердце и зеркале -
урби эт орби: «на планете -
не то от пепла, не то от перца…».
Может статься, тогда удастся,
славя какого-нибудь одного,
знакомого тебе по чужим молитвам,
бога,
прокатиться душе на комете,
примирив наконец-то
жизнь
и
неизбежность смерти.

Очередная дата 8.

Примирить жизнь со смертью.
Может тогда станет понятным главное -
не то, на какую сумму ты выглядишь, а то
кто
ты -
если, конечно, у той черты
есть кому спросить у тебя
(с тебя?):
«Кто
ты?»