Искать ответ вопросам вечным, Как ждать дождя до четверга. Кто я такой – ни Богу свечка, Ни даже черту кочерга?
Тянулся к свету, но ветшает Душа в кругу запретных тем, А тот, другой все разрешает, Да отмороженный совсем
(Его завет не впрок пошел, С порога прямо огорошил, Что мол плохим быть хорошо И очень плохо быть хорошим).
Друзья кто где – мотают сроки, Иных подбили налету, А я слова слагаю в строки И рифмы хитрые плету.
Майор в кутузке успокоил: Напрасно сроки не дают, Ты, парень, совершил такое… Мы просто не нашли статью.
Я понял – сел конкретно в лужу, Да не по пояс – с головой, Я даже Органам не нужен И сам себе давно не свой.
И вот стою как на карнизе И будто машут мне рукой Коварный нечестивец снизу И ангелы над головой.
Почти хриплю под тяжким грузом, Так я не тот, иль жизнь не та? Совсем один и только Муза Ко мне заходит иногда.
И он и я, мы жертвы оба И снится мне сквозь пьяный бред: Тягаю Пушкина из гроба - Скажи, поэт я или нет?
|