Война не может быть ни яркой, ни блестящей,
Ведь кровь у горя очень настоящая
И грязи, пота тоже больше меры
Настолько, что и в благородство не достанет веры.
А что же остаётся нам в итоге?
Потерянные руки, головы, да ноги,
Да души столь опустошённые,
Как будто адом обожжённые.
А вот искусство блещет и сияет.
Его же щедро кровь питает.