Кто видел весной
рощи на склонах Приморских сопок
и волнистых холмов
чёрно - бархатных изваяний
манчжурских дубов
с чудно выгнутыми ветвями -
руками -
в танце замерших индианок
на золотистом татами?

Кто слушал весной поутру
музыку прошлогодних листьев сухих
неопавших дубов,
журчащих тысячей ручейков
на ветру,
пока он не стих?

Кто вглядывался в бескрайнее небо
с плывущими белыми облаками
над зацветающими холмами
весной?
И вслушивался в прибой?

Море не спит.
То матово - серое в тумане,
то синее - синее,
невозможно красивое
под скользящими солнечными лучами,
с молчаливыми скалами - островами...
Оно говорит.

Быть может, не видел, не слышал, нЕ был.
А я этой весной
музыку листьев сухих на ветру,
танец девушек чёрных на жёлтом татами,
волн накаты на берег и скалы в прибой
возьму в чистое небо
с собой
и не умру...