Керосиновая лавка на ПортОвой*. Баня. Кладбище. Пивная. Спуск Туристский... Строго смотрит город, типа - Кто вы! Нищие? Блатные? Аферисты?
Что ты, Папа, так суров, мы - дети, муж, жена, всего по девятнадцать... Мы здесь не проездом, не надейтесь, можете загнобить не стараться.
Муж - курсант Седовки всем известной, я - студентка вечная, поэтка. Не смотри, Отец, на нас, как на неместных, не чади нам в души взглядом едким.
Тяжело. Безденежье. Безтряпье. Ни сапог приличных, ни зонта... Я же Вам об этом, словно Папе! А Вы всё - не тот, мол, да не та...
Не такие. И не ростовчане. А ты нас катай, да не глотай. Может от великого отчаянья мы ещё ухватимся за край!
Может всё случится в жизни с нами - деньги, пища, справное жильё... А пока - флаг Викта**, а не знамя. Жизнь моя, сплошное ё-моё.
( * - правильнее для улицы Ростова-на-Дону - ПортовАя, но ... ** - флаг Викта на языке морской азбуки - "Мне требуется помощь". Белое поле перечёркнутое косым красным крестом)
|