Не пишется, и не надо, что толку длиннить аршин По клавишам, и бумагой, которую в дождь коробит? Не надо потуг, не надо рвать пуп и искать вершин Вслепую. Слова, однако, пусть сами себя находят -
Когда с толокном, охоче, откормятся тишиной, Избытки в закут накопят, склюют, и всхрапнут, разнежась. Весенних опрелых сочив, лузги в облаках с лихвой, Да крошева птичьих точек на мякоти, что не съелась.
Побудут теплом, потрогав готовый к разрывам лёд, Суглинком, обжавшим корни, и духом, сгустившим травы, Капустницей первой, метой пути, что и ум неймёт, Пыльцой, облепившей лето, да мимо бегут оравой.
Ощеренной мордой скиснув, уткнулся, как в грудь, в луну, Клыки подобрал под брыла, петляя в судьбе овечьей, Лизал и дышал с провизгом, щенячье, и затяну-у-ул... Изнанкой, надрывом, смыслом пронзительно человечьим.
|