«Любовь: зимой от холода, летом от жары,
весной от первых листьев, осенью от последних:
всегда — от всего». Марина Цветаева

Сквозь сто метелей прорастёт любовь,
Как в оттепель подснежник в стылой луже.
Ей прекословь, или не прекословь:
Она придёт, а потому мне нужен
Один лишь шанс, достаточно вполне
Сказать строкой поэзии об этом!
Любовь моя, как ласточка в окне,
Как листик клейкий, как шальное лето,

Как солнечного утра лёгкий бриз,
Как луг тюльпанов, трели соловьиных.
Как мотыльков рождение внутри,
Как мысли, что твоё лишь помнят имя.
Как тихое томление в душе,
Как волшебство туманного рассвета,
Как вальс листвы, как клёны в неглиже,
Как тайна вдохновения поэта.

Как лес прозрачный в платье золотом,
Как неба загрустившего усталость.
Всё не о том, а может лишь о том?
Любовь, такая трепетная малость -
Слепая нежность!
Души - мотыльки
Не перестанут распевать об этом.
Любовь – мои нелепые стихи,
Что сыплются, как осени монеты.