соцреализм
Мороз. Потьма. Автобусные шпроты, бултых, бултых - мы едем на завод. Не надо хлеба. Только дай работы. Смотрю, как мимо шар земной плывёт
и чувствую: являюсь частью класса, а не прослойки жидкой. Статус кво. Вздыхая, нос, по-праздничному красный, сопливым вытираю рукавом,
дремлю и прячу в воротник зевоту, и в голове, свободной от идей, мне снится сон: железные ворота глотают жадно маленьких людей.
Стать всем из ничего немудрено здесь. Своей рукою куй свою судьбу, куя попутно для хозяйства гвозди с калёным знаком качества во лбу…
Машина поворачивает круто, болтаются меж гайками болты. - Конечная! - командует кондуктор, и я спросонья кланяюсь: бултых!
|