Моя любимая как скальный грунт крепка.
Я об неё согнул семнадцать ломов.
Я испытал на ней пятьсот приёмов
Но не сумел добраться до лобка.

Всё говорит – «Дождёмся до венца,
Ну, наберись ещё чуть-чуть терпенья.
Я ж тоже нахожусь в недоуменье,
Размер не зная твоего конца».

Запретный плод не будем мы срывать.
Пусть повисит ещё на ветке, зреет.
Так каждый день она себя жалеет,
Поставив на невинности печать.

Года идут, уж поседел висок,
Она всё ждёт, когда венец оденет.
А я боюсь, а вдруг потом изменит?
Не применить ли мне отбойный молоток?