Бреду, презрев ориентиры,
К лицу – в облипочку туман;
Не сотворив себе кумира,
Скулит дворовый Атаман.

Кому-то – торные дороги,
Мне – скатертью любой бурьян;
Да, я одна из тех немногих,
Кто листопадом в доску пьян.

И осень жалует по-царски
Кленовым вальсом сентября;
Боготворю огонь бунтарский
В рябиновых календарях…