В этом городе позарастали дороги
и на окнах домов — пыли толстый налет.
По колдобинам ходят немытые боги,
осеняя крестом свой зевающий рот.

Их последний блаженный сегодня с похмелья.
У него на груди трех церквей купола.
Ниспослал бы ему кто поганого зелья!
Вот тогда бы душа сразу и ожила.

Он бы взял да запел во всю прыть Чака Берри,
оттого что давно крышу снес рок-н-ролл.
И с тех пор он во все невозможное верит,
и с тех пор он еще сам себя не нашел.

Вместе с ним им не в мочь,
вместе с ним им так плохо.
Вот и ходят, одну только мысль и тая:
"Раскрутить бы на «литру» заезжего лоха!"
А заезжий тот лох, ну конечно же, я.