Час поздний – и не время суетиться, Неукротима в каверзах метель, Что принакрыла ночь холодной птицей В такой непредсказуемый апрель.
За пеленой – дома, что арестанты; Из окон – непогасшее одно – Страницей золотого фолианта Судьбы, попавшей в этот кадр земной.
А что за ним? Какая жизнь ютится За этим тусклым призраком стекла? Какая боль в неповторённых лицах? Какие мысли потайного зла?
Быть может, мать склонилась над малюткой, Тихонько колыбельную поёт? Не торопя счастливые минутки, Невольно замедляет время счёт…
А может быть «тик-так» часов настенных Считает в одиночестве старик, Забытый заполошенной Вселенной, Как в снежной кутерьме оконный блик.
Оконный блик, неброский, скудный с виду В метельную слепую ненасыть… Что в нём? Раздумья, горести, обиды? А может, свет забыли погасить?
Чего застыл? Бреди домой, прохожий, Пытливым глазом тайн окна не тронь; Лови метель, и пусть пронзает дрожью В мохнатых парашютиках ладонь…
|