Константа, константа, как столб верстовой, Поставленный в поле пустом. К тебе приближаюсь, сверяюсь с тобой, И двигаюсь дальше потом.
Не быть Фарадеем и Планком не быть, Не выносить новых идей. Но все же константу хочу предложить: Количество Умных Людей.
Оно неизменно во все времена На нашей планете простой. Не сразу мы те узнаём имена, Повязаны сварой пустой.
И только тогда, по прошествии лет, Мы сами узнаем того, Чьё скромное имя нам явит на свет – В количестве умных – его.
Ничьих теорем и гипотез ничьих Затрагивать мне не резон. Константу я вывел из мыслей своих, Весенний вдыхая озон.
Количество Умных Людей – не пустяк, Их ровно сто сорок один. В любую погоду, на вечных путях, Где каждый себе господин. Но даже в любой самой лучшей стране Их можно совсем не найти, Поскольку не знаем, в какой стороне Они проложили пути.
И, может быть, даже противный сосед, Что вечно гуляет с котом, В отличье от нас, до конца своих лет Прописан в количестве том.
|