Не будет легко. Да, конечно, не будет.
Но дело не в этом. Да, дело не в этом.
А в том что однажды любой позабудет,
И то что себе лишь кажусь я поэтом.

А, впрочем, не в этом. Ведь дело не в этом.
К чему говорить о потерях и прозе.
Мне раньше казалось, что, может быть, летом
Само все забудется в ливни и грозы.

Но руки все те же и губы все те же.
И память. Ах, да, все проклятая память.
Её я на волю пускаю все реже.
И все же боюсь на минуту оставить.