Как рашпиль ветер скребёт по коже,
Поганит небо глазастый кобчик.
Опять ноябрь и опять всё то же -
С хмельным соседом мы берег топчем.

На мокром песке он рисует рака,
В работе этой души не чая.
А я, чтоб лишь не возникла драка,
Кормлю бычками голодных чаек.

Бредём мы, оба слегка поддаты,
Ведём беседу без всяких сует,
Что в прошлом чайкой я был когда-то,
А он был тем… ну, кого рисует.

Немного был он меня постарше -
Ну, в общем, максимум лет на десять.
И мы в таком черепашьем марше
Стремимся прошлое каждый взвесить.

Холодный норд остужает море,
Крутой волной горизонт сминая.
И плачет горько сосед мой, Боря,
По жизни той, что была иная.

Хоть наше прошлое было общим,
Но я, как Боря, совсем не нытик.
На этот век мы совсем не ропщем!
О свежих днях - никаких политик.

А жизнь сегодня… да Бог бы с нею!
В мечтах коснуться нам той поры бы,
Вода как в море была преснее,
И сколько в нём было много рыбы.

На волнах парус филюги ищем,
По шлюпкам прежним тоскуем горько.
По морю тоже, что было чище.
И грустно, так, вспоминает Борька

О том, что байд здесь несметно было,
Про нерушимость рыбацких правил,
Как в их хозяйстве была кобыла,
Как с ней на отмелях сети ставил.

Да, в рыбный рай мы давно не метим -
Осталось лишь мелочёвки малость.
А внукам нашим что скажут дети? …
Но нужно жить тем, что всем осталось.

Бредём походкой совсем не валкой
Мы с другом давним – два старых лоха.
И я - не молод, и Боря – с палкой…
Но жизнь-то, в общем, срослась неплохо!