Вот проскочили вы жизнь до сегодня,
Ямба с хореем плетения сводни.
Чем жизнь вы свою до сих пор озарили?
Сугробы рыхлили, метелью кружили?

Зачем вы всю жизнь свою небо коптили?
И сколь под стегном вы песку накопили?
Вот сыплете здесь вы свои экскременты,
А мы чтоб вкушали сии компоненты.

Что делать вам в жизни, похоже, не знаете.
Жалея себя, после рюмки рыдаете.
Вы топите горечь и злобу в вине
И рвётесь с похмелья резвиться в инет…

Разве вы, барды, погрязли в маразме?
Прожили глупо вы жизнь свою разве?
Вот вы заглянули в поэзии темы,
Толком не зная - кто, что или где мы.

Слёзы и грёзы рифмуете в кучу,
Розы с морозами ваши трескучи.
Но, пошлого схлопнется зло пузыря –
Ведь всё что вы пишете – пишете зря.

Тужась, строчите вы блудосозданья,
Что можно читать лишь себе в наказанье…

…Вот и висите килой перезревшей,
Порох пытаясь зажечь отсыревший.