Лета - желтое поле… сорвал календарь, как бумажку, пустую страницу, как ненужную, в общем-то, больше деталь, бросил ветру подбитую птицу.
В плащ одетая осень смотрела на дождь, небу впрыснули в вены отраву. Не смотри на огонь и на воду, поймешь - что для них ты всего лишь забава. Ангел неба заснул, и голодные псы отгрызают у дня по кусочку, и с дождями как будто звучит клавесин, заполняя оттенками строчки.
Виновато в кувшине ютится цветок, он кувшину ничем не обязан, до зимы он засохнет, стремясь на восток, ни к окну, ни к горшку не привязан.
Лист, не зная маршрута, встает на крыло, ветер ищет маршрутные точки. И куда же тебя от берез понесло ? Океан не проплыть в одиночку.
Пусть летит, что гадать, лето в память вросло. Вырвать с корнем ? А где же взять силу ? Заповедное лето с дождём унесло, хорошо, что с дождём, а не с пылью.
Что хотел, то оставлю на память себе - чиркну спичкой, поставлю – лучину. Не поможет - очнусь в придорожном кафе, лбом упёршись в свой стол, как в пучину.
Ветер в поле смеётся, срываясь в пике, гонит тучи, как дикие стаи. В зацелованной солнцем небесной реке утром звёзды безропотно тают.
|