Вам ещё аукнутся ваши танцы дикие,
Спящие опричники царствия Майдан.
Взорванные отроки, сплошь иконоликие,
В сон ваш бьют культяпками, будто в барабан.

С осени до осени дети Малороссии
В оголённой просини ладят белый клин.
Жёлто-синим пламенем до костей оплавлены,
До костей оплавлены крылья детских спин.

Там, в далёком вырии, слёзы землю выели
И течёт по вырию горькая вода.
Будто терриконами, детскими иконами
Поднялась над стонами Памяти гряда.

Сгинули во младости бабушкины радости.
На могилах сладости да игрушек ряд.
Вани, Маши, Сашеньки, Кости и Наташеньки,
Не забыть пронзительный ваш предсмертный взгляд.