Как же радостно проснуться
Вновь живым на склоне лет,
В мир реальный окунуться,
Вспомнить, что ты не поэт,
Не кропаешь среди ночи
Так народу нужный стих,
Да, писать порою хочешь,
Как и тысячи других,
Тех, что ветреная Муза
Или шиза, - кто ж поймёт? –
Не боясь при всех конфуза
Посылать стихи зовёт
В виртуальное пространство,
Не щадя, из года в год,
С незавидным постоянством,
Хоть не требует народ.

Но толкает подсознанье
В руки всё же взять «перо»,
Утолить души стенанье,
Вновь поставив на «зеро»
Колесо судьбы удачи,
Что везёт в искусства мир,
Жаль, с удачей – неудача,
Тут бессилен и факир.

Нет ни Пушкиных, ни Блоков,
Где-то затерялся «Фет»,
Как-то с гениями плохо
И талантов даже нет…

Хорошо лишь, что с годами
Всё ж «творить» слабеет пыл
Брать перо, не только – к даме,
Когда пёс опять завыл
Во дворе и мысль: «А нужно ль
Запрягать души коней,
Сочинять «стихи» натужно,
Не жалея жизни дней?»

Пёс замолк – знать, ты не умер,
Но стал больше жизнь ценить –
Заводи свой «чёрный бумер»,
Можешь хоть куда рулить:
В гости, в лес или на дачу –
Так прекрасен белый свет! –
На Парнас Пегас не скачет,
Не умрёт без нас Инет!