Осень поэта

Листки ложатся на листки.
На них написаны стихи.
Покрыты серебром виски.
Осенняя пора души
в кленовом буйстве цвета.
Прибилась лодка в камыши.
Пора сушить мне вёсла.
Окончен жизненный маршрут.
Осталось лишь писать стихи.
Перед камином в кресле.
Пора смириться - все умрут.
Не будет больше лета.
Склонились шея, голова
и всё тщедушней тельце.
Строка разбита на слова -
аккорд с пробелом терций.
И всё уверенней рука
кириллицей выводит буквы.
‘А’ - цвета сочно-алого.
Изжёлтой охры буква ‘О’.
Мазки палитры для закатов.
Согласные, как звук там-тама,
с октавным перекатом.
Удар копыт коня стаккато.
Ещё похожи, ребята,
на грома дальнего раскаты.
На срезе ‘Е’ цвета лайма
с оттенком сочным киви.
‘Ё’ колется крапивой...
‘У’ лучше всех на свете
умеет ухать филин.
Уже хоть жизнь прожил
и не видать мне лета,
но чувствую себя счастливым,
как Льва Толстого Жилин.

21.06.2017