На войне нет дороги до храма,
а печаль от грехов - глубока.
Ты прости меня, милая мама,
что ушла, не дождавшись сынка.

Я не видел как чёрные гости
в путь последний тебя понесли,
и не бросил на старом погосте
в зев могилы горстину земли.

Не сидел на беззвучных поминках,
не давился зелёным вином,
глядя в старые фотокартинки,
где вихрастым ещё пацаном...

Я хорошим был сыном, мамуля.
Много дён и ночей не вставал:
хоть навылет и ранила пуля,
но стопу мне фугас оторвал.

Вырвусь вон с этажей лазаретных
и, как ветром гонимый листок,
опущусь я на холм неприметный
под простым православным крестом.

Мне до дома осталось немножко:
лишь к протезу привыкну слегка.
И тогда, прикоснувшись к гармошке,
вновь раздую, как в детстве, меха.

Жжёт мне сердце душевная драма,
но меня раскроила война.
Ты прости меня, добрая мама:
неоправданна эта вина!

Ты ждала меня грустно и долго
из последних, слабеющих сил.
Не исполнив сыновнего долга,
я у Бога прощения просил.

Ты услышь покаянье, родная,
и поверь: боль моя нелегка.
А простишь ли за то, я не знаю,
что ушла, не дождавшись сынка...