Скрипучим голосом старушка Прошамкает чего-то вслед… В её неведомой избушке Добра, как не было, так нет. Она в одних чулках ходила Годами, не кляня судьбу, Бельё стирала просто мылом, Мешки таскала на горбу. Жила она, как все в то время – Идеей, скромно и трудясь… Её наследство – это бремя, Шелков не знавшее, лишь бязь. Ей – молодой – всё было впору, Познавшей тяготы войны, Она для всех была опорой, И, как и мы, ждала весны… Прости её за ту идею – Она с ней накрепко срослась. Прости, что осуждать нас смеет, Прости, что осуждает всласть… 16.05.17г
|