Метаморфозы

Свет свечей плясал.
Зеркала мерцали.
Тени танцевали.
Пред иконой созерцал
я глаза Христа.
Образ мироточил.
С чистого листа
жизнь мою пророчил.
В зерцалах моё лицо.
На челе шипы венца
дерева акации.
На плечах дубовый крест.
Бой колоколов
на церковной звоннице
слышен далеко окрест.
Вот ещё чуть-чуть
и потоки слов
в кляксах, крови, лимфе
выльются в стихи
красными чернилами
на вощёные листы
на пути к моей Голгофе
через город Яффу.
Смерть всегда нелепа.
Жаль - Аменхотепом
на триере я не сплавлюсь
по теченью Нила.
И на кончике копья
не зажарю мясо крокодила.
На диване я валяюсь
и стихи слагаю,
как когда-то был я галлом.
Грыз удила Буцефалом.
Монте-Кристо был, нахалом,
и Фанфан-Тюльпаном.
Но до со звонниц звона,
никуда не деться,
побывать хочу бизоном -
непременно красным.
Даже больше, чем младенцем
божьим в яслях.

03.05.2017