Ах, если б каждый день, под вечер, С излишествами анакрузы, Подняв вуаль, распутав веер, Ко мне являлась в гости Муза.
Я б спела песнь «высоким штилем» О бытии и трансцендентном, Сонеты, оды, водевили Творя с успехом перманентным.
Чтоб даже самый строгий критик, Из тех, что, в принципе, не хвалят, Не скрыв подобострастной прыти, Мне отдал честь, как тот дневальный.
И чтоб издатель – раб учета – Прельстясь моим небесным даром, Мой жалкий, тощий счет расчетный Почтил почетным гонораром.
Сказала скромно, без издевки: «Что ж редко так летишь ко мне?» Она, под стать скупой торговке, Ответила: «А что взамен?»
28 июня 2006 г.
|