Что-то в городе стихи мои не пишутся,
Не приходят нужные слова,
Записная недописанная книжица
Заскучала в ящике стола.

А недавно вдруг приснилась буровая мне
Под луной на медленной реке
И как будто бы во сне, опять напомнил снег
О лесах, уснувших вдалеке,

Где под синими сугробами глубокими
Спят ручьи, как зимний лес, тихи;
Там лыжнями и протоптанными тропками
Бродят очень добрые стихи.

Но придёт пора - и в утречко морозное,
Подтянув крепленья на ветру,
Убегу я в лес и строчки под берёзами
В записную книжку соберу.
1964-2017