Городской горизонт - неприветлив и скуп: в отражении витрин лишь истёртые тени, звуки рыщут по стенам, а окна мишени, дом напротив угрюм словно скальный уступ.
Не дышу, да и нечем… в потоке машин, оправданий отрава и море всё дальше. Я хотел было вырваться, помню, но раньше… не пускает, проглоченный осенью сплин.
Снова каюсь. Зачем ? Не лежу на траве. Вал девятый снегов обнимает и душит. Сумасшедший художник снегам тем не нужен. Замерзаю уснув или чудится мне ?
Небо грязною тряпкой - забыли отжать. Что казалось вершиной – столбы на погосте. Лица статуй - как боги, зашедшие в гости… Может что-то хотели ? Уже не узнать.
|