«Зато к нам добры
белый мох и клевер…»

Не знаю, зачем,
забыла, куда,
и речка порой кончается…
Не нужно врачей,
не лечат года,
а учат синиц печалится...

Над первой грозой
поют соловьи,
и машет косынкой мама мне…
С утёса в песок,
дороги в пыли,
и песни о доме старые…

Здесь дуб повзрослел
от лютой тоски
и в птицу свою неверия.
Вернусь на заре
в заброшенный скит,
как вёсны щедры на севере…