Приснилось драной подзаборной шавке,
Наверное, сказалась память рода,
Что не в грязи она и не под лавкой,
Что лес вокруг и снег, и спит природа.

Что больше не трусливый блох мешок,
А белый благородный волк-вожак.
И крови капает с клыков на снег стежок.
И от охоты лапы чуть дрожат.

Спросоня, перепутав с грезой жизнь,
Решил облаять, покусав, прохожих.
Но люди к ночи как-то разбрелись,
Не слышат тявканий на визг похожих.