Ты вышел ночью на поляну,
Весь, отдаваясь тишине…
И пусть немного был ты пьяным,
Твоя душа сказала мне:
О том, как ты всегда тоскуешь,
Не находя таких, как ты…
И на бумаге ты рисуешь –
Не видимые им цветы.
Художник что увидел ветер,
Который задавал всем такт.
И старые в лесу деревья, что всё ворчали:
Все не так…
И в безрассудной сладкой неге,
Ты молча слушал шепот звёзд.
И видел солнце на рассвете,
И из росы хрустальный мост…