«Чересчур страна моя поэтами нища.» Маяковский.
Чересчур земля моя поэтами богата. И у каждого, гляди, своя стезя. Я, бывает, уши затыкаю ватой: некоторых слушать без уныния нельзя!
Средь мужчин поэтов масса, да и среди женщин всех профессий, даже тех, кто у руля государства. Впрочем, если бы поэтов было меньше – разве не вращалась бы Земля?
Разве вдруг январь бы обернулся маем, стало небо выше, жизнь короче и грустней? Говорят, вода поэзии внимает, и от музыки становится куда полезней и вкусней!
Ежели давать «подкормку» овощам и фруктам в виде Листа или Пастернака например, мы тогда завалим валовым продуктом и себя, и остальной постэсэсэр!
Еcли же коровам сквозь наушники дуть в уши тексты песен нынешней попсы – скиснет молоко в коровьих недрах-тушах! Что ты станешь кушать? Отощаешь так, что свалятся трусы!
Дело, значит, вовсе не в количестве, а в качестве?.. Пусть себе строчат работники пера! Критику работа. Вон - гляди - на вырубках корячится - руки стёрты в кровь и в волдырях от топора!
Ради наслаждения душевного, а также плотского, для того, чтоб стать куда добрее и мудрей, я, бродя по улицам, несу в кармане * Бродского, Окуджавы запись в головной коре.
Улицы мои грушовы, яблочны, тенисты, да сиреневы. А трава у дома! – Аж из космоса видна! Граждане поэты, не пишите много разной хрени вы, а пишите лучше хорошо и до хрена!
Пусть поэты будут всякие – большие, маленькие – разные! Разные у всех и души, и умы, но поэзия – такая вещь заразная – беспощаднее холеры, ОРЗ или чумы!
«Чересчур страна моя поэтами нища»?! Да ведь плюнуть некуда – поэтищи вокруг! Хорошо! Стихи я принимаю натощак. Не проходит обострённый бытия недуг.
*в нагрудном.
|