Неба синевой бокалы полнятся,
Всякому, кто попран и забыт.
Кто во мгле искал дорогу к звоннице,
Через облака своей судьбы…

Всякому, кто, упиваясь розами,
Выбрал деревянные кресты,
Всякому, чей путь наполнен грёзами,
А меж них терновые кусты…

Всем, кто в гонке бесконечной, пламенной
Попытался время обмануть.
Кто искал меж звёздами свидания-
Всем до края синевы плеснуть!

Будут говорить о нас хорошее…
Непременно…будут и молчать,
Будем мы блуждать тенями прошлого,
В царстве вечной памяти блуждать…

А пока бокалы небом светятся-
Первый пью за эту синеву…
Семь ночей серебряного месяца
Вышивать шелковую канву…

Ветер догонять семь дней бессмысленных,
Перейти усталости семь гор,
Среди облачных овец бесчисленных
Семь своих искать…оставив спор…

Истоптать семь пар надёжной обуви,
Попросту, так лыковых лаптей,
Семь рубах сносить до дыр, до одури,
И тогда, отвергнув семь смертей,

Станет вам доступна высота,
Распахнув небесные врата…

(Шон Маклех Патрик «Глоток синевы», вольный перевод)