Восемь слоников на комоде,
а за плинтусом писк мышей,
этажерки теперь не в моде
из бамбука и камышей…
Вот и мы – послонявшись где-то,
прислоняемся к косяку,
рост немалый – на метр с кепкой,
в пору славному босяку...
Он растёт – шестьдесят четыре
сверх отмеренного теперь,
пахнет чем-то земным в квартире,
запах яблока и потерь…