Собрать в охапку
осень золотую,
что падает под ноги
словно дождь.

Прижать к груди
уже не молодую,
уйдя от лета
дальше прочь.

По небу птичий клин
печальным криком
укажет путь твой
в зимний плен.

И ты оставишь
осень не родную,
пройдя рябиной
кровь из вен.