Сплетаясь всеми высями невзгод с глубинами закостенелой непогоды, июнь, июль ли — кто их разберет — все льет и льет, и, кажется, не дни, а годы...
И, кажется, с надрыва уж осип над рокотом обрыва голос сада: целебно втуне благовонье лип — нищает песнь в утробе водопада.
Немой оскал заката синь, свинцов, как отходящего без исповеди губы: избрать наследника из мертвецов? Алмазы звезд на миг меж туч — кому бы?
И снова ливень, он искупит ли вину — вода крещенья, как вино причастья, хлещет. И спин, как душ, нет силы разогнуть — согбенных толп шаги сливают чет и нечет.
|