Там на море где-то волны,
а у нас в селе покос,
и трава как волн разброс,
волны-травы непокорны.

Каждый пахарь видит море
в голубых своих мечтах,
ну, мечтает просто так,
мало что ли в поле горя.

А моряк не хочет в поле,
он не пахарь и не жнец,
без волны ему конец,
он своей доволен долей.

То село как мать родная,
море - родный твой отец,
будто он о двух сердец...
Жизнь от края и до края.