В книге жизни про нас не написано.
Затерялись мы где-то меж строк,
И под старыми-старыми тисами
Отведен нам с тобой уголок.
Сядет певчая птичка на веточку,
Пропоет, как же жизнь хороша,
Как поет эта милая деточка,
Так поет, что немеет душа.
Наши лица с улыбкой на мраморе,
По бокам две березы шумят.
Не успели мы сделаться старыми,
Так родные о нас говорят.