* * *


Я давно заприметил,
что всё, что ложится на лист,
Будь то верная правда,
иль просто пустое враньё,
Точно также ложится на жизнь,
с неба падая вниз,
Лишь проходит какой-то короткий отрезок её.

Я по белому долго
кривил чернотою чернил,
Неумело пытаясь
хоть что-нибудь изобразить,
И, конечно, за это
свет божий мне тем же платил,
Ну, а чем же ещё мог, за глупость, он мне отплатить?!

Я повсюду искал.
Наконец-то, нашёл чёрный лист!
Исписал его, с края до края,
густой белизной.
Встав на утро, увидев,
как мир безупречен и чист,
Понял, вдруг, это сыплется снег ледяною стеной!

Чтобы сделать жизнь краше,
писать стал, цвет красный достав,
Только вспомнил, чем пахнет
«расписываться краснотой».
Так Есенин, стихи свои,
кровью своей, дописав,
Вмиг отправлен, искать красоту, кем-то был в мир иной…

Перепробовал всё...
и не вырубить ввек топором…
Серость дней, серым цветом,
всю душу засерила мне!)
Что же делать? Как быть?
Что писать? чем? когда? и на чём?
Чтобы было всё так, как и надобно, в завтрашнем дне?


Декабрь 2007