Запах вереска

Ирландский безрассудный старый сад
Врастая молча в пустоту корнями,
Немым дольменом нависает над,
Над прошлыми и будущими днями.

Влечет детей на дикий виноград,
Печально в тишине осенней тонет,
Глядит, как листопадный ветроград
Прохладный камень теребит в ладонях.

Он знал и пораженье и борьбу,
Внимая, плачу чаек, всхлипам моря…
То засыхал, то цвёл…и на судьбу
Он не роптал, в ночь, отпуская горе.

Он веровал, что если суждено,
Беспрекословно сгинет в тлен…в болота,
И станешь светлым вереском, вином,
Журчащим ручейком…земным оплотом

Для призрачных фантомов у холма,
Не потревожив сна их…спите с миром.
Чуть слышно перемолвившись с эфиром,
Его богиней станет тишина.

(Шон Маклех Патрик, вольный перевод)