Марине


Твой стих растопить может…
Но, рок разорвать не в силах.
Как горько, и как тревожно.
Забвенье… война…сирость…

Мелькают леса, сосны…
Деревни…небес дали.
Устало несут вёрсты
К последней земной печали.

Елабужские рассветы,
Бессилие, безысходность…
Безденежье, безответность,
А сердце любовь помнит…

Любовь?! Все уже в прошлом,
Надломлено и постыло
Бредёшь ты тропой ложной
От пропасти до могилы.

В беспамятстве ищешь место,
Блуждая по мукам ада,
Твердя на краю у бездны:
«Простите меня…так надо…»

Прошепчет душа: « Возможно
Свеча ещё не остыла…
Нет участи безнадёжней…
Всё было, увы, всё было…»

Белеет листок тетрадный,
Собрав лоскуты мысли:
« Нет-нет…я совсем не рада
Такой бесприютной жизни…»

А ей сорок девять только,
Ещё не жила, как будто,
Лимонной глядит долькой
Луна, проклиная утро.

(памяти Марины Цветаевой 1892-1941г)